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In einem fernen Land lebten einmal drei junge Männer. Sie waren dort aufgewachsen und in ihrer Kindheit mehr oder weniger gut versorgt worden. Die drei waren befreundet und eines Tages trafen sich zwei von ihnen und redeten über das Leben in ihrer Gesellschaft. Sie redeten viel länger als geplant und kamen schließlich zu der Erkenntnis, dass die Menschen, die in ihrem Land leben und Verantwortung tragen, ganz fürchterliche Dinge tun.
„In meiner Nachbarschaft denkt jeder nur an seine Sicherheit. Sie würden eher sterben, als daran zu denken, dass auch andere in Sicherheit leben wollen,“ sagte der eine.
Und der zweite meinte dazu: „Es ist für mich ein Wunder, dass das Leben in einer so boshaften und egoistischen Gesellschaft noch möglich ist.“
So redeten sie bis tief in die Nacht hinein. Am Ende beschlossen sie, eine Reise zu unternehmen, um herauszufinden, ob es auf dieser Welt nicht noch bessere Orte gäbe.
Am nächsten Tag erzählten sie dem Drittem von ihrem Vorhaben, doch dieser antwortete ihnen auf die Frage, ob er mitkommen wolle: „Ihr seid doch Weltverbesserer. Wer hat euch dieses Märchen von einer anderen Gesellschaft in den Kopf gepflanzt? Wenn jeder an sich selbst denkt, ist an alle gedacht… Was ist da hinzuzufügen? Auch wenn es das Ende unserer Freundschaft bedeutet; ich werde euch nicht begleiten.“
Die beiden waren traurig über seine Worte, doch sie hielten an ihrer Reise fest – die Idee eines besseren menschlichen Zusammenlebens hatte sich zu tief in ihr Herz gegraben.

So machten sie sich auf die Reise und durchwanderten viele Gegenden, manche davon waren noch trostloser als ihre Heimat. Doch nach einigen Wochen erreichten sie ein Land, dessen Grenze nur von einer Seite bewacht wurde. Sie kamen in eine größere Stadt und die Menschen dort sahen, dass die beiden Fremde waren und luden sie zu sich nach Hause ein. Sie waren ergriffen von der Gastfreundlichkeit der Einheimischen und konnten sich nur schweren Herzens für ein Übernachtungsangebot entscheiden. Die beiden lebten ein paar Wochen in der Stadt und lehnten keine Freundlichkeit der Menschen dort ab. Eines Abends saßen sie wieder zusammen, wie an dem Abend, an dem sie ihre Reise beschlossen hatten, und redeten über das Land, in dem sie nun waren.
„Hier ist es gut,“ sagte der eine: „die Menschen lieben einander, anstatt sich zu hassen. Hast du jemals in unserer Heimat eine solche Friedfertigkeit erlebt?“
„Du hast Recht. Die Gastfreundschaft ist beeindruckend, die Menschen tun einander unablässig gutes. Und doch weiß ich nicht, was dieses Volk verbindet. Es ist als hätte man in unfassbarer Mühe das ganze Land mit Straßenlaternen ausgestattet und zum Schluss vergessen, sie an ein Stromnetz zu schließen.“
Und sie redeten wieder bis spät in die Nacht hinein. Schließlich sagte der andere: „Nein, ich werde nicht hier bleiben. Es mag eigensinnig klingen, aber dieses Land hier ist nicht das, von dem mir meine Sehnsucht erzählt hat.“

Die Freundschaft wurde also vollends aufgehoben und der andere nahm am nächsten Tag Abschied. Der eine jedoch blieb in der Stadt. Er machte dort eine Ausbildung und begann zu arbeiten. Er fand eine Frau und gründete eine Familie. Er wollte werden, wie die Menschen, die dort wohnten und er schaffte es.
Sieben Jahre lang hörte er nichts mehr von dem anderen, bis dieser eines Tages an seine Haustür klopfte. Er öffnete ihm, lud ihn zum Essen ein und bat ihn, zu erzählen, was er in der Zwischenzeit erlebt hatte und warum er hier sei.
Der andere begann daraufhin mit seiner Geschichte: „Ich verließ diese Stadt und machte mich auf den Weg. Aber irgendwann wurde ich vom Wandern müde – ich war bereits mehr als fünf Monate unterwegs – und beschloss schließlich doch, hier zu bleiben. Zu dir zurückkehren konnte ich nicht, das verbot mir mein Stolz. Also fing ich an zu arbeiten, baute ein Haus und wurde wie die Menschen in diesem Land. Die Menschen waren gut zu mir und ich war gut zu ihnen. Vier Jahre lang lebte ich so, doch irgendwann kam es, wie das Sprichwort sagt: ‘Die Menschen lieben einander so lange, bis sie einander nicht mehr lieben.’ Ein unerträgliches Gefühl der Heuchelei überkam mich und ich fing an, Einladungen und Geschenke abzulehnen. Da veränderte sich die Haltung der anderen mir gegenüber. Bald kam ich mir vor wie ein Bettler, der einem König sein Zepter und damit seine Macht geklaut hatte. Die Blicke meiner Nachbarn wurden kalt. Doch um ehrlich zu sein, muss ich genauer sagen, dass sie bei meinem Anblick nicht mehr warm wurden – kalt waren sie immer gewesen, wenn sie sich unbeobachtet fühlten… Nach einiger Zeit hielt ich die misstrauischen Blicke der Menschen und ihr zögerliches Verhalten mir gegenüber nicht mehr aus und verließ dieses Land.
Es war eine harte und beschwerliche Reise. Ich musste noch einmal acht Monate wandern, bis eines Tages die Siedlungen verschwanden und ein verlassenes, ödes Grenzgebiet vor mir lag. Vier Tage und vier Nächte schleppte ich mich mit letzter Kraft durch diese Wüste. Es war mitten in der Nacht, als ich plötzlich in der Ferne Lichter erblickte: Es war die Beleuchtung ein großes Festes. Mit den Jahren wurde ich sehr argwöhnisch, so dass ich mich zunächst nur anschlich und beobachtete. Je länger ich da im geheimen saß, desto beeindruckter war ich. So ein Fest hatte ich noch nicht erlebt. Es war nicht wie in unserer Heimat, wo man sich trifft, um gemeinsam den Abend oder besser gesagt das Leben im Alkohol zu ertränken. Auch war es nicht wie die Feste hier, bei denen sich alles um den Gastgeber und seine Gastfreundlichkeit dreht. Es war, als wäre dieses Fest für einen anderen. Einen, der gar nicht da war. Doch alle anderen saßen an einer riesigen Tafel, an der es kein oben und unten, keine besser und schlechter bedienten Plätze gab. Und ich sah dem Anschein nach arme und reiche Leute, doch alle drückten mit ihren Gesten aus, dass sie genug hatten. Zum ersten Mal in meinem Leben konnte ich das Wort Fülle begreifen – auch wenn ich nichts von dem sah, was ich mir bisher darunter vorgestellt hatte.
Man hätte diesen Leuten alles Geld der Welt und jeden Gegenstand, für dessen Besitz sich Menschen abplagen, bieten können und sie hätten doch nur gesagt: ‘Was störst du unser Fest? Feier mit, oder verschwinde!’ Da verlor ich mein Misstrauen, ging unsicher auf die Tafel zu und bat um etwas zu trinken. Man bot mir den Platz an, auf dem ich für den ganzen Rest der Feier sitzen blieb und Angst davor hatte, der Gastgeber würde doch noch auftauen und mich von seinem Platz verscheuchen.
In dieser Nacht fing ich an, zu begreifen, was das bedeutet, was wir hilflos mit dem Wort Liebe bezeichnen. In unserer Heimat kannte man es gar nicht, sondern nur den Schatten davon – Hass. Hier, in dem Land in dem du wohnst und ich vier Jahre lang gewohnt habe, hat man versucht, diesen Schatten hell zu machen. Man hat das Vorzeichen des Hasses umgekehrt. An Stelle von Kanonenkugeln fliegen hier Sahnetorten, was im Endeffekt das gleiche ist. Hier zählt nicht der Nächste, sondern die Tatsache, dass ich ihn liebe. Wenn er mir das nicht mehr erlaubt, werde ich ihn hassen – natürlich in einer geheimeren Form als in unserer Heimat. Die Liebe, die hier gelebt wird, ist anfangs meist nicht falsch – aber sie ist schwach: Kaum einer hält es länger als ein halbes Leben aus, sie hervorzubringen.
Die Liebe, die ich dort erlebt habe, kann nur von außen kommen. Denn sie muss das schaffen, was der Mensch niemals selbst vollbringen kann: Nämlich, ihn von dem Thron herunter zu holen, von dem herab er bisher die anderen Menschen betrachtet hat.
Einen Menschen zu lieben macht nur dann Sinn, wenn ich mit ihm auf einer Augenhöhe bin. Das begriff ich, als man mich bat, an der Festtafel Platz zu nehmen.
Warum ich zu dir komme? Ich bin hier, um dir von diesem Land zu erzählen!“